il tempo va sca(n)dendo tra le sue braccia
appese con un tubicino a una clessidra.
E’ un innocuo bombardamento – tanto
per seguire la regola del contrappasso.
Indossa una maschera perché lo aiuti
a respirare ad alta quota. Al suo fianco
sta seduta una figura, gli tiene una mano
sussurrando parole come fossero
bandierine sulla pista
Il tempo sembra in ogni caso passare. Quando ti volgi indietro e già non
ti ricordi. E mi convinco del bene di tutto questo incessante scorrere e
scorrere e scorrere e che sia davvero così. Passi il tempo e tutto il
mondo passi e tutto continui a passare. Mi inchiodo su questa frase come
un codardo sul patibolo. Ma sono sopratutto stanco. Perché in realtà non è
il tempo che passa. Ti guardi intorno e tutto ha un sentore di già visto
una volta, due volte, tre quattro volte. Tutto appare uguale a come lo
lasciammo o riposto in ruvide scatole. Quello che abbiamo scritto, e
quello che non abbiamo. Gli orologi continuano a mordere i passanti sui
marciapiedi e sotto, capovolti nelle pozzanghere, se ci sono le pozzanghe,
e sopra, nelle vetrine, se ci sono le vetrine, ma sempre sopra di noi c’è
una vetrina. A scatti fulminei le lancette dei secondi si srotolano come
tappeti o lingue di camaleonti. Ci fanno strada come un invito
irrinunciabile. Non puoi. E continuamente il mondo si svuota e si riempie
di fiori e di letame. E tu sempre fermo a guardare oltre il vetro. Dietro
questo mondo ci deve essere un polso che pensa di scrollarsi di dosso
tutta la polvere dei cieli, e lo fa ruotando come un uomo in fiamme che si
rotola per terra. Dietro questo polso ci deve essere un uomo che pensa di
scrollarsi di dosso tutta la polvere dei cieli, e lo fa scuotendosi come
un burattino che tenta di recidere i fili che lo reggono in piedi, come
chi volesse vedere chi si nasconde dietro di sé. E c’è una luce di metallo
in cui il volto si riflette e che non conosce spazio, né gli anfratti tra
le pietre.
allora palpebra che sfiora
agitati sogni come sotto un trasudato velo
nient’altro che spasmodiche
pulsazioni accelerano il tempo
la testa legata in un sacchetto
polvere diventa sulle pieghe
di un vaneggiato deserto
le lenzuola d’una metamorfosi
*
